De grands lâchers de loups aux crocs limés à raz,
Spectacles sans clous, en dépit des apparats.
Des récits distordus, des duperies au nom
de fruits défendus, pourris jusqu’aux trognons.
Là sans vouloir l'être, attiré comme un aimant,
Forcé de me soumettre devant leurs errements.
Faut dire qu'ici on soigne les verrues au rasoir.
Pourvu que ça saigne, vite et dru... C’est l’abattoir!
Même les épouvantails échouent sur l’échafaud,
Et l'huile sur les feux d’paille, tant pis si ça sonne faux!
Mais quelles évidences supplieraient qu’on les martèle?
Vaut mieux la fosse commune, qu’une place chez ces maudits,
Tant que leurs vieilles lunes brilleront en plein midi.
Sans providence ni empyrée. Simples mortels.
The stygian duo explore themes of gender dysphoria and oppressive institutions through sludgy doom with a pitch-black underbelly. Bandcamp Album of the Day Apr 26, 2021
A foreboding black-doom metal dirge, meditating on a dark world caked in ash, resulting from all the Earth’s nuclear arsenal detonating at once. Bandcamp Album of the Day Jun 14, 2018